В издательстве «Бомбора» вышла книга «Куриный бульон для души: прощение исцеляет. 101 теплая история о том, как оставить прошлое и начать двигаться вперед» авторки Эми Ньюмарк. Это очередная часть самой продаваемой серии книг, которая, судя по названию, поможет согреться холодными зимними вечерами. Книга состоит из нескольких небольших рассказов реальных людей о человечности, любви, дружбе и преодолении трудностей, а в этот раз концентрируется на теме прощения.

Публикуем одну из историй, авторка которой описала свои переживания по отношению к отцу, который не дал ей любви, но оказался при смерти именно в ее обществе.

История мальчика Билли

Прощение неспособно изменить прошлое, но оно может расширить горизонт будущего

— Пол Безе

Большую часть своей жизни я посвятила тому, чтобы как можно сильнее отдалиться от отца, и потому менее всего ожидала, что когда-нибудь мне придется сидеть у его смертного ложа. Но это случилось — и в один из холодных осенних вечеров я оказалась за тысячу миль от своего места проживания, в больничной палате дома престарелых на Среднем Западе, и держала за руку человека, который превратил мое детство в кошмар.

Накануне вечером мне позвонил родственник и сообщил, что отец умирает. По правде сказать, моей первой реакцией было ответить: «А мне-то что до этого?» Но на следующее же утро я собрала чемодан и отправилась из Колорадо в Сент-Луис, сама не понимая, что мною движет.

Когда я добралась до дома престарелых, меня встретила женщина, которая одновременно отнеслась ко мне и с теплом, и любопытством — как оказалось, никто из персонала этой богадельни не знал, что у «Билла» есть дочь. С состраданием выслушав мой короткий, но достаточно эмоциональный рассказ о том, как мне жилось с моим «папочкой», встретившая меня сиделка заметила, что хотя я и проде- лала долгий путь, чтобы навестить отца, вовсе не обязана видеться с ним, раз чувствую дискомфорт. Она предложила мне переночевать у нее, а утром готова была отвезти назад, в аэропорт, чтобы я могла улететь домой без всякого чувства вины. Я была чрезвычайно благодарна ей за участие и предложение помощи, но решила до конца пройти этот путь — и неважно, зачем все это было нужно.

На этаже, где располагалась палата отца, меня чуть не вырвало от запаха мочи, талька и дезинфекции. Сиделка, сопровождавшая меня, приобняла меня, ободряя, — и должна признаться, в тот момент я подумала, что зря все это затеяла и лучше было бы принять ее предложение и уехать домой со спокойной совестью, чем находиться во всем этом.

Однако, войдя в палату, я испытала шок. Прошло более тридцати лет с тех пор, как я видела отца, и то, каким он стал, меня потрясло. Сейчас от того человека, который тиранил меня все детство и юность и который казался мне огромным, диким и грозным, не осталось даже тени. Отец лежал, скрючившись, в позе эмбриона — как маленький беспомощный ребенок в теле жалкого, хилого старика. Рот его был слегка приоткрыт, дыхание едва угадывалось.

Остановившись в метре от него, я подумала: «Это и есть тот человек, который являлся мне в ночных кошмарах?»

Мой годами вынашиваемый страх внезапно без следа испарился и трансформировался во что-то другое — в чувство сострадания. И я поняла, что именно за этим чувством приехала в это забытое богом место... Чтобы увидеть отца и пересмотреть мой взгляд на историю его жизни.

«Давным-давно жил-был на свете мальчик по имени Билли. Он родился с законным правом всех детей — быть любимым, учиться, играть и расти в уверенности, что он центр мира и ему открыты все радости жизни. Но в какой-то момент что-то пошло не так. Вероятно, кто-то обидел Билли, кто-то причинил ему боль — и маленький мальчик надолго затаил обиду. Он носил внутри себя эту обиду и, вероятно, пролил немало слез, когда бывал в одиночестве. По мере того как он рос, рана его тоже разрасталась, и год от года кровоточа сильнее и сильнее. Боль, которую чувствовал Билли, словно опухоль распространялась не только на него, но и на всех, кто находился с ним рядом. Но теперь, слава богу, этой боли скоро должен был наступить конец. И мой отец мог остановить эту растущую опухоль. Мальчик Билли, проделав долгий путь, имел теперь полное право обрести покой...»

Поймите, почему они это сделали

Следующие одиннадцать часов я провела рядом с отцом, в его палате. Я держала его за руку и пела колыбельные песни, баюкая мальчика Билли, утешая его, рассказывая истории из моего детства, открыто выражая свои сожаления и говоря слова прощения. Ко мне вдруг пришло осознание, что отец никогда и ни от кого не чувствовал любви. Как он мог дать любовь кому-то, если не знал, как она выглядит? Я уверена, на пороге смерти он понял, что проживал жизнь, распространяя вокруг себя боль и страдания. Но ему было бы еще тяжелее покинуть этот мир, если бы никто так и не узнал его настоящую историю — историю мальчика Билли. Теперь же отец мог спокойно уйти. Он получил прощение. Он мог освободиться. И я тоже.

Я почти ничего не знала о детстве отца, но слышала, что он был ребенком замкнутым, угрюмым и подозрительным. Я видела лишь две его детские фотографии, и на обеих он выглядел печальным и несчастным, хотя другие дети на снимке улыбались. Как он дошел до такого состояния? Я не верю, что ребенок рождается, держа в руке высоко поднятый щит, чтобы защищаться им от мира. Но что случилось с моим отцом на самом деле — этого мне никогда не узнать. У каждого есть своя история, и каждый нуждается в том, чтобы эта история была рассказана. Обобщенная история о моем отце, которую я рассказала себе той ночью, не извиняла всего, что он сделал. Но многое объясняла.

На следующее утро, около половины девятого, вымотанная долгим перелетом, бессонной ночью, физической и эмоциональной усталостью, я прибыла наконец к себе домой. Положив голову на подушку и погружаясь в сон, я вдруг почувствовала, как кто-то взял меня за руку и легонько пожал мою ладонь. Это был отец. Я увидела его, сидящего рядом со мной на моей кровати, и поняла, что его путь со смертью не закончился. Но и мое путешествие только начиналось.

С того дня прошло больше двадцати лет. Забыла ли я свои детские травмы? Нет. Да мне и не следует их забывать. Жизнь каждого из нас — сумма наших историй. Я пришла к пониманию, что, когда случается нечто, выходящее за рамки нашего контроля, мы можем играть роль жертвы в этих историях. Но когда мы прощаем и становимся рассказчиками, то мы получаем власть над прожитой болью, мы можем поделиться ею с другими. И эта история поможет лучше осознать исцеляющую силу прощения и не уйдет просто так в небытие.

Я свободна от боли прошлого. И всем сердцем надеюсь, что мой отец тоже свободен.

Дейл Мэри Гренфелл